Даже ноябрь, с ума сойти. Даже это небо цвета чернил с молоком. Даже этот дождь, который всё никак не уймётся. Даже монотонно-чёрные деревья, среди которых и ёлки стесняются зеленеть — чернеют, как всё вокруг. Да что там, даже раскисшая глина под ногами.
Даже это — всё ещё осень, любимая, осень, осень, осень...